Llegaron por la noche y lo arrasaron todo. Las granjas, las casas, el molino, la posada. Campesinos y nobles asesinados por igual. Entraron montando corceles oscuros, poderosas bestias preparadas para la guerra. Llevaban antorchas y el fuego se reflejaba en las siniestras armaduras. La gente salió de las casas con el estrépito de las llamas, y entonces empezó la matanza. Uno a uno, fueron cayendo bajo el peso del acero. Las calles se tiñeron de sangre, se alzaron lamentos, súplicas, breves réplicas iracundas. Algunos hombres empuñaron el hacha del hogar, descolgaron de la pared el mandoble de hoja embotada que algún antepasado había legado, armas sobre las que se amontonaba el polvo de la paz. Pero cayeron, como los demás, y sus ojos mudos reflejaron el vacío. En apenas un suspiro la aldea entera ardía como una gigantesca hoguera. Los cuerpos se amontonaban en el suelo, negros fardos despojados de todo rasgo de humanidad. De vez en cuando, una figura que salía de detrás de una esquina, corriendo entre las llamas, tratando de escapar. Enseguida era rodeada y los invasores se divertían a su costa, prolongando su agonía hasta hacerla enloquecer. Junto a la fuente, una mujer apretaba contra el pecho a su hijo y miraba a los bárbaros con desorbitados, grandes ojos grises. El niño había muerto, pero su madre se negaba a soltarlo. Pronto se reuniría con él.
Sale el sol, en el horizonte aún persiste un tenue resplandor, el humo, restos silenciosos de la incursión. Los jinetes hace tiempo que se marcharon, levantando el polvo de los caminos a su paso. Los hombres mueren, pero la guerra sigue. Hay nuevos pueblos que tomar.
Vergopel, cuya raza e identidad en vida están perdidas en el pasado, aguardó el Fin para ver cumplida su obra. En el holocausto rezó al viejo y vengativo dios supremo por concederle lo que siempre había estado buscando, y con la fuerza que le quedaba abandonó su cuerpo y habitó en una espada milenaria llamada La Noche del Mundo, cuya hoja era del negro que tienen los abismos estelares y su mango y empuñadura eran de un azul tan oscuro y transparente como el crepúsculo más bello dentro de aquel atrofiado paraíso de monstruos. Cuando el alma de Vergopel pudo al fin introducirse en el arma, ésta lo adquirió y lo inmortalizó con el aparente e inmutable verde oscuro que la caracteriza, pero que observado a la luz de la luna adquiere el tono azulado y negro de antaño. Con miras a la eternidad, al entrar Vergopel en el frío material de la espada grabó unas extrañas runas sobre la hoja, sólo perceptibles a la luz de la luna, porque es lo único que permaneció en el mundo que el nigromante recordaba. Algunas leyendas afirman que esas runas llevan el nombre propio de Vergopel, pero otras defienden que son maléficos encantamientos que ayudarán al hechicero a retornar un día.
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